Ieri sera tornavo da Agrigento in pullman, davanti a me erano sedute madre e figlia, la signora sembrava uscita dalla copertina patinata di una qualche rivista, com'è che non abbia disinfettato il suo posto prima di sedervicisi ancora me lo chiedo. Mentre l'autista si avviava ad uscire dal posteggio due giovani donne di chiara provenienza islamica hanno attraversato la strada, indossavani i loro abiti tradizionali con il velo sul capo. La signora, si fa per dire, le schernì avendo cura di tenere alto il volume della sua voce, anche se credo sentisse il bisogno di ascoltare lei  se stessa. Ammiccando alle due donne disse dunque "guardale sembrano vestite di carnevale!" seguì un laconico e imbarazzatissimo "zittaaa" da parte della figlia. Ecco queste sono le cose che mi fanno capire come non si potrà mai contare su una convivenza pacifica tra popoli e culture diverse. Una stronza del genere farebbe cadere nello sconforto Gandhi, farebbe cadere le palle a terra a Martin Luther King, invoglierebbe Madre Teresa a picchiarla fortemente. Avrei voluto appiccicarle la mia chewing gum sul colletto di pelliccia, sputarle tra i capelli, non so mi è preso una voglia di farle qualcosa che le potesse far male, e così poco sarebbe bastato di sicuro visto che probabilmente era una di quelle che si commuovono quando  quei pochi neuroni che vagano nel loro cervello si mettono in moto. Una rarità è pur sempre qualcosa di emozionante. Ad accorgersene. Per fortuna lei e il suo collo di pelliccia sono scesi al primo comune dopo Agrigento, lasciando un notevole fetore di ignoranza. 

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Sarà che tutta la vita è una strada con molti tornanti,
e che i cani ci girano intorno con le bocche fumanti,
che se provano noia o tristezza o dolore o amore non so.
Sarà che un giorno si presenta l'inverno e ti piega i ginocchi,
e tu ti affacci da dietro quei vetri che sono i tuoi occhi,
e non vedi più niente, e più niente ti vede e più niente ti tocca.

Sarà che io col mio ago ci attacco la sera alla notte,
e nella vita ne ho viste e ne ho prese e ne ho date di botte,
che nemmeno mi fanno più male e nemmeno mi bruciano più.
Dentro al mio cuore di muro e metallo dentro la mia cassaforte,
dentro la mia collezione di amori con le gambe corte,
ed ognuno c'ha un numero e sopra ognuno una croce,
ma va bene lo stesso, va bene così.
Chiamatemi Mimì, chiamatemi Mimì.

Per i miei occhi neri e i capelli e i miei neri pensieri,
c'è Mimì che cammina sul ponte per mano alla figlia
e che guardano giù.
Per la vita che ho avuto e la vita che ho dato, per i miei occhiali neri,
per spiegare alla figlia che domani va meglio, che vedrai, cambierà.
Come passa quest'acqua di fiume che sembra che è ferma,
ma hai voglia se va, come Mimì che cammina per mano alla figlia,
chissà dove va.
Sarà che tutta la vita è una strada e la vedi tornare,
come la lacrime tornano agli occhi e ti fanno più male,
e nessuno ti vede, e nessuno ti vuole per quello che sei.
Sarà che i cani stanotte alla porta li sento abbaiare,
sarà che sopra al tuo cuore c'è scritto "Vietato passare",
il tuo amore è un segreto, il tuo cuore è un divieto,
personale al completo, e va bene così.
Chiamatemi Mimì, chiamatemi Mimì.

Per i miei occhi neri e i capelli e i miei neri pensieri,
c'è Mimì che cammina sul ponte per mano alla figlia
e che guardano giù.
Per la vita che ho avuto e la vita che ho dato, per i miei occhiali neri,
per spiegare alla figlia che domani va meglio, che vedrai, cambierà.
Come passa quest'acqua di fiume che sembra che è ferma,
ma hai voglia se va, come Mimì che cammina per mano alla figlia,
chissà dove va. (Francesco De Gregori)

"La vita non è qualcosa cui si possa dare una risposta oggi. Bisogna godere del processo dell'attesa, del divenire ciò che si è. Non c'è niente di più delizioso che seminare dei fiori senza sapere che specie di fiori crescerà" (Milton Erickson)